No escuro da rua as maçãs explodem nas nádegas
Da mulher desconhecida que tangencia seu caminhar
Ao rugir dos motores dos coletivos e dos carros particulares

Onde meu olhar consegue pousar
Os dedos tristes das palavras
Me pedem silêncio

Em meu peito, a criança da ciência arranha as paredes torácicas,
Quer partir o mediastino em sua pressa, quer dar nome a toda minha anatomia,
E se debate e chora e adoece e cresce e aprende palavras e dá os primeiros passos
Enquanto a Vovó Mistério ri de suas tolices e reza seu terço infinito
Ela observa atentamente o apodrecer vívido de meu corpo
Para me banhar das artes sujas e vestir minha roupa de ir à Igreja
Num domingo impossível que jamais raiará

Meu sorriso apócrifo
Traz entre os dentes o evangelho
Dos animais que sangram
Nos álbuns de família
Na violência dos ossos
No cardume de fomes
Na extinção dos peixes e dos pães
No amor correndo nos canos da casa
Na raiz dos prédios
Na geografia dos mercados
Na alma coletiva devorada pelo corpo coletivo
No excremento do universo

Nossa fogueira não resistirá à tempestade que o tempo vomita
Eu agradeço o calor de minha mãe enquanto abraço os ossos do futuro
É um consolo que o sal desta terra também venha de minhas lágrimas
Minha vida é um capilar do mundo
E o sangue é o mesmo sangue
Do coração e dos grandes vasos
E das vísceras, dos músculos
Da face e dos lábios
Da língua

O sangue é o mesmo sangue
Deus deve morar nos pulmões

Eu me junto aos animais e
Juntos dançamos ao redor da fogueira
E do sexo e do trabalho e da sociedade moderna
E das civilizações perdidas
Da virgindade da humanidade em sua maculada concepção
A exaustão é nosso bem coletivo

E eu morrerei homem também
Enquanto as flores permanecerem
Brotando do asfalto.

O vermelho escrito em teus cabelos
É o mesmo vermelho de tuas paredes
E nos vasos de teu corpo e de tua casa
Que é tua paleta de cores
O retrato delicadamente retorcido
Dos porcos a correr no cimento
Quilômetros abaixo de tua janela
E no ar que fumas o hálito escuro
Dos que calam sofrem dormem
Disfarça a liberdade que habita
No céu de tua boca no vermelho
De teus lábios pintando o quadro
Em que vaticinas a verdade das mordidas
O silêncio dos inquietos
O riso dos hipócritas
O labirinto das crianças
A dramaturgia dos animais
As plateias em quartos fechados
A infância rosada jaz viva por toda a casa
Como poeira que se espalha
E o sol quer entrar pela janela
Quer entrar em tuas unhas e de fato
Alguns raios escapam em tua risada
Que perfuma a cozinha
Enquanto já pensas em outra coisa
O sono do demônio a morte da substância
A ferida da mãe a mudez do pai
Os astros se debatendo nos círculos do tempo
No banheiro no velho retrato esquecido na lavanderia
No abrigo do lençol na lâmpada queimada
No ovo quebrado no sonho esquecido
No esquecimento induzido na amnésia involuntária
Na inércia coletiva
Na teimosia por justiça sonho e tudo
O mais que já não cabe na casa
O vermelho é um verme que se recusa a corroer
A delicadeza da carne viva
Porque obscura amorfa a paz
Teima em brotar amarga em tua linfa
Conferindo uma cor estranha de dia nascendo
A teus músculos inquietos.

Já os homens permanecerão ressuscitando
Correndo loucos
Em estado fetal
Por todo o cemitério.

E porque você diria não?

Abra bem a boca
Encoste os olhos nela
Só há escuro onde havia a língua
Um buraco
E o pescoço aberto
Retire o externo com a tesoura de cortar costelas
Os pulmões e o coração repousam intactos sob o líquido escuro
No estômago
Ainda não digerido
Resta um almoço magro

Beije o rosto de cada um na plateia:
Não há traição.

Logo estarão deitados juntos,
Do mento ao púbis
A navalha.

E porque você diria não?

O gosto de plástico em minha boca é o corpo do anti-Deus moderno e colorido.

Minha alma busca um repouso inútil na loucura
De saber que é Teu corpo no lixo devorado nas televisões
Num fast food.

Tudo é trigo e barro, e tudo é carne.
Tudo é sangue e peixes, tudo gira triste
No móbile celeste de Teu quarto solitário e infante.

Montas meu corpo com cuidado sobre a caixinha
E fazes com que a música soe doce e consumptiva

Logo serei esquecido junto aos outros brinquedos que já se quebraram
Mas em minha engrenagem ainda restará o açúcar de Teus dedos sujos de doce.

O coração do Homem ainda pulsa em minha mão,
Resta poder tocá-lo.

Finalmente desperto,
Seu grito poderá silenciar e ainda assim
Ser.

Pois não há nada mais real que esse pássaro pousado em minhas mãos,
Nenhuma verdade maior que esse pássaro sonhando em meus ouvidos,
E não há o que possuir,
Nem há nada que não possa ser sentido…

Quando eu era um ladrão, minhas mãos eram engraçadas.
As prostitutas sorriam quando eu fazia aparecer moedas em seus ouvidos.
Quando violinista, minhas mãos também eram engraçadas,
Faziam sorrir os reis, gordos e bobos, enquanto eu fazia malabares com vasos delicados,
E mesmo as crianças riam de minhas mãos engraçadas quando fui elefante,
E era só erguer as patas e a tromba e o mundo inteiro ria, circo, palhaço, infante.
E quando fui um par de mãos, minhas mãos engraçadas regiam um coral de dedos
E faziam as linhas velhinhas dançarem valsa nas palmas das mãos. As desdentadas sorriam ao sonhar…

É tudo corte e costura, essa vida, essa vida imensa,
Esses anéis em todos os meus dedos,
Corte e costura, os dias bordados,
Esse esquecimento do que antes era juramento,
Do poema que anunciei como um presente: )

“POEMA EM UM POEMA

Um sonho bordado em um barco
Bordado em uma noite bordada na chuva
Bordada nos olhos do meu amor
Que sorri e toca o dia,
Minhas mãos.”

(Doce o poema, doce o sussuro do poeta que grita. Hoje nasci
Com voz de fazer ninar e com a carne boa e barata dos panetones…)